Tout ce temps, tous ces visages, tout ces cris de jouissance,
ces étreintes sans âme au petit matin, quand la nuit
n'est plus, le jour n'est pas encore, ton orgasme prend fin,
et tes yeux se déssillent, ta chambre n'est qu'un bordel,
Baudelaire est mort et, dans tes bras, il n'y a qu'une putain...
ces étreintes sans âme au petit matin, quand la nuit
n'est plus, le jour n'est pas encore, ton orgasme prend fin,
et tes yeux se déssillent, ta chambre n'est qu'un bordel,
Baudelaire est mort et, dans tes bras, il n'y a qu'une putain...
